Há um tom sépia na memória do universo, como se cada átomo que nos compõe tivesse sido revelado numa fotografia antiga, manchada pela luz das supernovas. Os cientistas recordam-nos: somos feitos de poeira de estrelas. Mas essa verdade, tão austera no laboratório, torna-se súbita ternura quando lembramos que também nos apaixonamos por partículas da mesma estrela, reencontradas, por acaso, num olhar ou num gesto.

O corpo é a partitura, o cabelo o fio ténue onde ressoam memórias cósmicas. Cada átomo da queratina, forjado em sóis desaparecidos, traz consigo um passado mais vasto que o tempo humano.

E, ainda assim, é no encontro íntimo que essa herança ganha cor: quando duas pessoas se tocam, não são apenas corpos, mas fragmentos de galáxias que, finalmente, se reconhecem.

«les étoiles se cachent dans nos silences»,

Et ce n’est pas toi , garçon tellement solene, que j’aime, c’est les particules d’étoiles de mes cheveux qui cherchent a s’entremêler avec les tiennes dans l’espoir fou de se compléter ! lembrando que até o silêncio entre duas almas guarda ecos de constelações antigas.

O princípio desta crónica é o incêndio das estrelas. O meio, o absurdo quotidiano que nos devolve esse incêndio em formas triviais, um fio de cabelo perdido na almofada, uma gargalhada partilhada à mesa. O fim, talvez, é esta consciência delicada: quando passamos a mão pelos cabelos, tocamos não só em nós, mas no pó luminoso que ardeu há bilhões de anos, e que agora repousa numa pele humana, pronta a amar e ser amada.

A vida é isto: uma sucessão de encontros improváveis entre partículas dispersas.

E o amor, talvez, seja apenas a recordação secreta de que viemos da mesma estrela.

Talvez isso justifique o absurdo de se apaixonar , afinal é um encontro entre pó de estrelas