Sou a alegria da magnólia 

no estertor do inverno. 

Virada aos céus, livre de folhas 

que virão depois do meu esplendor, 

da branca solidão, depois do amor 

guardado na raiz, do suor 

dos rapazes, do riso das raparigas, 

da partida demorada dos velhos, 

da partida súbita dos novos, 

dos livros duas vezes lidos, 

do grito dos pobres na aresta da fome. 

Plantada à beira vida, 

solene e intensa, perfumada e limpa, 

sem outro anseio que o regresso 

das canções em bando, 

da gravidez aveludada das mulheres,                   

da infância dos homens,                                      

da generosidade dos insetos 

em novas primaveras.

Discreta.

Um arcanjo à beira morte.