The Waste Land | BY T. S. ELIOT …… A TERRA DESOLADA 1922 (tradução: Ivan Junqueira)


I. The Burial of the Dead

April is the cruellest month, breeding
Lilacs out of the dead land, mixing
Memory and desire, stirring
Dull roots with spring rain.
Winter kept us warm, covering
Earth in forgetful snow, feeding
A little life with dried tubers.
Summer surprised us, coming over the Starnbergersee
With a shower of rain; we stopped in the colonnade,
And went on in sunlight, into the Hofgarten,
And drank coffee, and talked for an hour.
Bin gar keine Russin, stamm’ aus Litauen, echt deutsch.
And when we were children, staying at the arch-duke’s,
My cousin’s, he took me out on a sled,
And I was frightened. He said, Marie,
Marie, hold on tight. And down we went.
In the mountains, there you feel free.
I read, much of the night, and go south in the winter.

What are the roots that clutch, what branches grow
Out of this stony rubbish? Son of man,
You cannot say, or guess, for you know only
A heap of broken images, where the sun beats,
And the dead tree gives no shelter, the cricket no relief,
And the dry stone no sound of water. Only
There is shadow under this red rock,
(Come in under the shadow of this red rock),
And I will show you something different from either
Your shadow at morning striding behind you
Or your shadow at evening rising to meet you;
I will show you fear in a handful of dust.
Frisch weht der Wind
Der Heimat zu
Mein Irisch Kind,
Wo weilest du?
“You gave me hyacinths first a year ago;
“They called me the hyacinth girl.”
—Yet when we came back, late, from the Hyacinth garden,
Your arms full, and your hair wet, I could not
Speak, and my eyes failed, I was neither
Living nor dead, and I knew nothing,
Looking into the heart of light, the silence.
Oed’ und leer das Meer.

Madame Sosostris, famous clairvoyante,
Had a bad cold, nevertheless
Is known to be the wisest woman in Europe,
With a wicked pack of cards. Here, said she,
Is your card, the drowned Phoenician Sailor,
(Those are pearls that were his eyes. Look!)
Here is Belladonna, the Lady of the Rocks,
The lady of situations.
Here is the man with three staves, and here the Wheel,
And here is the one-eyed merchant, and this card,
Which is blank, is something he carries on his back,
Which I am forbidden to see. I do not find
The Hanged Man. Fear death by water.
I see crowds of people, walking round in a ring.
Thank you. If you see dear Mrs. Equitone,
Tell her I bring the horoscope myself:
One must be so careful these days.

Unreal City,
Under the brown fog of a winter dawn,
A crowd flowed over London Bridge, so many,
I had not thought death had undone so many.
Sighs, short and infrequent, were exhaled,
And each man fixed his eyes before his feet.
Flowed up the hill and down King William Street,
To where Saint Mary Woolnoth kept the hours
With a dead sound on the final stroke of nine.
There I saw one I knew, and stopped him, crying: “Stetson!
“You who were with me in the ships at Mylae!
“That corpse you planted last year in your garden,
“Has it begun to sprout? Will it bloom this year?
“Or has the sudden frost disturbed its bed?
“Oh keep the Dog far hence, that’s friend to men,
“Or with his nails he’ll dig it up again!
“You! hypocrite lecteur!—mon semblable,—mon frère!”

II. A Game of Chess

The Chair she sat in, like a burnished throne,
Glowed on the marble, where the glass
Held up by standards wrought with fruited vines
From which a golden Cupidon peeped out
(Another hid his eyes behind his wing)
Doubled the flames of sevenbranched candelabra
Reflecting light upon the table as
The glitter of her jewels rose to meet it,
From satin cases poured in rich profusion;
In vials of ivory and coloured glass
Unstoppered, lurked her strange synthetic perfumes,
Unguent, powdered, or liquid—troubled, confused
And drowned the sense in odours; stirred by the air
That freshened from the window, these ascended
In fattening the prolonged candle-flames,
Flung their smoke into the laquearia,
Stirring the pattern on the coffered ceiling.
Huge sea-wood fed with copper
Burned green and orange, framed by the coloured stone,
In which sad light a carvéd dolphin swam.
Above the antique mantel was displayed
As though a window gave upon the sylvan scene
The change of Philomel, by the barbarous king
So rudely forced; yet there the nightingale
Filled all the desert with inviolable voice
And still she cried, and still the world pursues,
“Jug Jug” to dirty ears.
And other withered stumps of time
Were told upon the walls; staring forms
Leaned out, leaning, hushing the room enclosed.
Footsteps shuffled on the stair.
Under the firelight, under the brush, her hair
Spread out in fiery points
Glowed into words, then would be savagely still.

“My nerves are bad tonight. Yes, bad. Stay with me.
“Speak to me. Why do you never speak. Speak.
“What are you thinking of? What thinking? What?
“I never know what you are thinking. Think.”

I think we are in rats’ alley
Where the dead men lost their bones.

“What is that noise?”
The wind under the door.
“What is that noise now? What is the wind doing?”
Nothing again nothing.
“You know nothing? Do you see nothing? Do you remember

I remember
Those are pearls that were his eyes.
“Are you alive, or not? Is there nothing in your head?”

O O O O that Shakespeherian Rag —
It’s so elegant
So intelligent
“What shall I do now? What shall I do?”
“I shall rush out as I am, and walk the street
“With my hair down, so. What shall we do tomorrow?
“What shall we ever do?”
The hot water at ten.
And if it rains, a closed car at four.
And we shall play a game of chess,
Pressing lidless eyes and waiting for a knock upon the door.

When Lil’s husband got demobbed, I said—
I didn’t mince my words, I said to her myself,
Now Albert’s coming back, make yourself a bit smart.
He’ll want to know what you done with that money he gave you
To get yourself some teeth. He did, I was there.
You have them all out, Lil, and get a nice set,
He said, I swear, I can’t bear to look at you.
And no more can’t I, I said, and think of poor Albert,
He’s been in the army four years, he wants a good time,
And if you don’t give it him, there’s others will, I said.
Oh is there, she said. Something o’ that, I said.
Then I’ll know who to thank, she said, and give me a straight look.
If you don’t like it you can get on with it, I said.
Others can pick and choose if you can’t.
But if Albert makes off, it won’t be for lack of telling.
You ought to be ashamed, I said, to look so antique.
(And her only thirty-one.)
I can’t help it, she said, pulling a long face,
It’s them pills I took, to bring it off, she said.
(She’s had five already, and nearly died of young George.)
The chemist said it would be all right, but I’ve never been the same.
You are a proper fool, I said.
Well, if Albert won’t leave you alone, there it is, I said,
What you get married for if you don’t want children?
Well, that Sunday Albert was home, they had a hot gammon,
And they asked me in to dinner, to get the beauty of it hot —
Goonight Bill. Goonight Lou. Goonight May. Goonight.
Ta ta. Goonight. Goonight.
Good night, ladies, good night, sweet ladies, good night, good night.

III. The Fire Sermon

The river’s tent is broken: the last fingers of leaf
Clutch and sink into the wet bank. The wind
Crosses the brown land, unheard. The nymphs are departed.
Sweet Thames, run softly, till I end my song.
The river bears no empty bottles, sandwich papers,
Silk handkerchiefs, cardboard boxes, cigarette ends
Or other testimony of summer nights. The nymphs are departed.
And their friends, the loitering heirs of city directors;
Departed, have left no addresses.
By the waters of Leman I sat down and wept . . .
Sweet Thames, run softly till I end my song,
Sweet Thames, run softly, for I speak not loud or long.
But at my back in a cold blast I hear
The rattle of the bones, and chuckle spread from ear to ear.

A rat crept softly through the vegetation
Dragging its slimy belly on the bank
While I was fishing in the dull canal
On a winter evening round behind the gashouse
Musing upon the king my brother’s wreck
And on the king my father’s death before him.
White bodies naked on the low damp ground
And bones cast in a little low dry garret,
Rattled by the rat’s foot only, year to year.
But at my back from time to time I hear
The sound of horns and motors, which shall bring
Sweeney to Mrs. Porter in the spring.
O the moon shone bright on Mrs. Porter
And on her daughter
They wash their feet in soda water
Et O ces voix d’enfants, chantant dans la coupole!

Twit twit twit
Jug jug jug jug jug jug
So rudely forc’d.

Unreal City
Under the brown fog of a winter noon
Mr. Eugenides, the Smyrna merchant
Unshaven, with a pocket full of currants
C.i.f. London: documents at sight,
Asked me in demotic French
To luncheon at the Cannon Street Hotel
Followed by a weekend at the Metropole.

At the violet hour, when the eyes and back
Turn upward from the desk, when the human engine waits
Like a taxi throbbing waiting,
I Tiresias, though blind, throbbing between two lives,
Old man with wrinkled female breasts, can see
At the violet hour, the evening hour that strives
Homeward, and brings the sailor home from sea,
The typist home at teatime, clears her breakfast, lights
Her stove, and lays out food in tins.
Out of the window perilously spread
Her drying combinations touched by the sun’s last rays,
On the divan are piled (at night her bed)
Stockings, slippers, camisoles, and stays.
I Tiresias, old man with wrinkled dugs
Perceived the scene, and foretold the rest—
I too awaited the expected guest.
He, the young man carbuncular, arrives,
A small house agent’s clerk, with one bold stare,
One of the low on whom assurance sits
As a silk hat on a Bradford millionaire.
The time is now propitious, as he guesses,
The meal is ended, she is bored and tired,
Endeavours to engage her in caresses
Which still are unreproved, if undesired.
Flushed and decided, he assaults at once;
Exploring hands encounter no defence;
His vanity requires no response,
And makes a welcome of indifference.
(And I Tiresias have foresuffered all
Enacted on this same divan or bed;
I who have sat by Thebes below the wall
And walked among the lowest of the dead.)
Bestows one final patronising kiss,
And gropes his way, finding the stairs unlit . . .

She turns and looks a moment in the glass,
Hardly aware of her departed lover;
Her brain allows one half-formed thought to pass:
“Well now that’s done: and I’m glad it’s over.”
When lovely woman stoops to folly and
Paces about her room again, alone,
She smoothes her hair with automatic hand,
And puts a record on the gramophone.

“This music crept by me upon the waters”
And along the Strand, up Queen Victoria Street.
O City city, I can sometimes hear
Beside a public bar in Lower Thames Street,
The pleasant whining of a mandoline
And a clatter and a chatter from within
Where fishmen lounge at noon: where the walls
Of Magnus Martyr hold
Inexplicable splendour of Ionian white and gold.

The river sweats
Oil and tar
The barges drift
With the turning tide
Red sails
To leeward, swing on the heavy spar.
The barges wash
Drifting logs
Down Greenwich reach
Past the Isle of Dogs.
Weialala leia
Wallala leialala

Elizabeth and Leicester
Beating oars
The stern was formed
A gilded shell
Red and gold
The brisk swell
Rippled both shores
Southwest wind
Carried down stream
The peal of bells
White towers
Weialala leia
Wallala leialala

“Trams and dusty trees.
Highbury bore me. Richmond and Kew
Undid me. By Richmond I raised my knees
Supine on the floor of a narrow canoe.”

“My feet are at Moorgate, and my heart
Under my feet. After the event
He wept. He promised a ‘new start.’
I made no comment. What should I resent?”

“On Margate Sands.
I can connect
Nothing with nothing.
The broken fingernails of dirty hands.
My people humble people who expect
la la

To Carthage then I came

Burning burning burning burning
O Lord Thou pluckest me out
O Lord Thou pluckest


IV. Death by Water

Phlebas the Phoenician, a fortnight dead,
Forgot the cry of gulls, and the deep sea swell
And the profit and loss.
A current under sea
Picked his bones in whispers. As he rose and fell
He passed the stages of his age and youth
Entering the whirlpool.
Gentile or Jew
O you who turn the wheel and look to windward,
Consider Phlebas, who was once handsome and tall as you.

V. What the Thunder Said

After the torchlight red on sweaty faces
After the frosty silence in the gardens
After the agony in stony places
The shouting and the crying
Prison and palace and reverberation
Of thunder of spring over distant mountains
He who was living is now dead
We who were living are now dying
With a little patience

Here is no water but only rock
Rock and no water and the sandy road
The road winding above among the mountains
Which are mountains of rock without water
If there were water we should stop and drink
Amongst the rock one cannot stop or think
Sweat is dry and feet are in the sand
If there were only water amongst the rock
Dead mountain mouth of carious teeth that cannot spit
Here one can neither stand nor lie nor sit
There is not even silence in the mountains
But dry sterile thunder without rain
There is not even solitude in the mountains
But red sullen faces sneer and snarl
From doors of mudcracked houses
If there were water
And no rock
If there were rock
And also water
And water
A spring
A pool among the rock
If there were the sound of water only
Not the cicada
And dry grass singing
But sound of water over a rock
Where the hermit-thrush sings in the pine trees
Drip drop drip drop drop drop drop
But there is no water

Who is the third who walks always beside you?
When I count, there are only you and I together
But when I look ahead up the white road
There is always another one walking beside you
Gliding wrapt in a brown mantle, hooded
I do not know whether a man or a woman
—But who is that on the other side of you?

What is that sound high in the air
Murmur of maternal lamentation
Who are those hooded hordes swarming
Over endless plains, stumbling in cracked earth
Ringed by the flat horizon only
What is the city over the mountains
Cracks and reforms and bursts in the violet air
Falling towers
Jerusalem Athens Alexandria
Vienna London

A woman drew her long black hair out tight
And fiddled whisper music on those strings
And bats with baby faces in the violet light
Whistled, and beat their wings
And crawled head downward down a blackened wall
And upside down in air were towers
Tolling reminiscent bells, that kept the hours
And voices singing out of empty cisterns and exhausted wells.

In this decayed hole among the mountains
In the faint moonlight, the grass is singing
Over the tumbled graves, about the chapel
There is the empty chapel, only the wind’s home.
It has no windows, and the door swings,
Dry bones can harm no one.
Only a cock stood on the rooftree
Co co rico co co rico
In a flash of lightning. Then a damp gust
Bringing rain

Ganga was sunken, and the limp leaves
Waited for rain, while the black clouds
Gathered far distant, over Himavant.
The jungle crouched, humped in silence.
Then spoke the thunder
Datta: what have we given?
My friend, blood shaking my heart
The awful daring of a moment’s surrender
Which an age of prudence can never retract
By this, and this only, we have existed
Which is not to be found in our obituaries
Or in memories draped by the beneficent spider
Or under seals broken by the lean solicitor
In our empty rooms
Dayadhvam: I have heard the key
Turn in the door once and turn once only
We think of the key, each in his prison
Thinking of the key, each confirms a prison
Only at nightfall, aethereal rumours
Revive for a moment a broken Coriolanus
Damyata: The boat responded
Gaily, to the hand expert with sail and oar
The sea was calm, your heart would have responded
Gaily, when invited, beating obedient
To controlling hands

I sat upon the shore
Fishing, with the arid plain behind me
Shall I at least set my lands in order?
London Bridge is falling down falling down falling down
Poi s’ascose nel foco che gli affina
Quando fiam uti chelidon—O swallow swallow
Le Prince d’Aquitaine à la tour abolie
These fragments I have shored against my ruins
Why then Ile fit you. Hieronymo’s mad againe.
Datta. Dayadhvam. Damyata.
Shantih shantih shantih

T. S. Eliot

Versão Portuguesa


1922 (tradução: Ivan Junqueira)



Abril é o mais cruel dos meses, germina

Lilases da terra morta, mistura

Memória e desejo, aviva

Agônicas raízes com a chuva da primavera.

O inverno nos agasalhava, envolvendo

A terra em neve deslembrada, nutrindo

Com secos tubérculos o que ainda restava de vida.

O verão nos surpreendeu, caindo do Starnbergersee

Com um aguaceiro. Paramos junto aos pórticos

E ao sol caminhamos pelas aléias do Hofgarten,

Tomamos café, e por uma hora conversamos.

Bin gar keine Russin, stamm’ aus Litauen, echt deutsch.

Quando éramos crianças, na casa do arquiduque,

Meu primo, ele convidou-me a passear de trenó.

E eu tive medo. Disse-me ele, Maria,

Maria, agarra-te firme. E encosta abaixo deslizamos.

Nas montanhas, lá, onde livre te sentes.

Leio muito à noite, e viajo para o sul durante o inverno.


Que raízes são essas que se arraigam, que ramos se esgalham

Nessa imundície pedregosa? Filho do homem

Não podes dizer, ou sequer estimas, porque apenas conheces

Um feixe de imagens fraturadas, batidas pelo sol,

E as árvores mortas já não mais te abrigam, nem te consola o

canto dos grilos,

E nenhum rumor de água a latejar na pedra seca. Apenas

Uma sombra medra sob esta rocha escarlate.

(Chega-te à sombra desta rocha escarlate),

E vou mostrar-te algo distinto

De tua sombra a caminhar atrás de ti quando amanhece

Ou de tua sombra vespertina ao teu encontro se elevando;

Vou revelar-te o que é o medo num punhado de pó.


Frisch weht der Wind

                  Der Heimat zu

                  Mein Irisch Kind,

                  Wo weilest du?


“Um ano faz agora que os primeiros jacintos me deste;

Chamavam-me a menina dos jacintos.”

– Mas ao voltarmos, tarde, do Jardim dos Jacintos,

Teus braços cheios de jacintos e teus cabelos úmidos, não pude

Falar, e meus olhos se enevoaram, eu não sabia

Se vivo ou morto estava, e tudo ignorava

Perplexo ante o coração da luz, o silêncio.

Oed’ und leer das Meer.


Madame Sosostris, célebre vidente,

Contraiu incurável resfriado; ainda assim,

É conhecida como a mulher mais sábia da Europa,

Com seu trêfego baralho. Esta aqui, disse ela,

É tua carta, a do Marinheiro Fenício Afogado.

(Estas são as pérolas que foram seus olhos. Olha!)

Eis aqui Beladona, a Madona dos Rochedos,

A Senhora das Situações.

Aqui está o homem dos três bastões, e aqui a Roda da Fortuna,

E aqui se vê o mercador zarolho, e esta carta,

Que em branco vês, é algo que ele às costas leva,

Mas que a mim proibiram-me de ver. Não acho

O Enforcado. Receia morte por água.

Vejo multidões que em círculos perambulam.

Obrigada. Se encontrares, querido, a Senhora Equitone,

Diz-lhe que eu mesma lhe entrego o horóscopo:

Todo o cuidado é pouco nestes dias.


Cidade irreal,

Sob a fulva neblina de uma aurora de inverno,

Fluía a multidão pela Ponte de Londres, eram tantos,

Jamais pensei que a morte a tantos destruíra.

Breves e entrecortados, os suspiros exalavam,

E cada homem fincava o olhar adiante de seus pés.

Galgava a colina e percorria a King William Street,

Até onde Saint Mary Woolnoth marcava as horas

Com um dobre surdo ao fim da nona badalada.

Vi alguém que conhecia, e o fiz parar, aos gritos: “Stetson,

Tu que estiveste comigo nas galeras de Mylae!

O cadáver que plantaste ano passado em teu jardim

Já começou a brotar? Dará flores este ano?

Ou foi a imprevista geada que o perturbou em seu leito?

Conserva o Cão à distância, esse amigo do homem,

Ou ele virá com suas unhas outra vez desenterrá-lo!

Tu! Hypocrite lecteur! – mon semblable -, mon frère!”


Sua cadeira, como um trono luzidio,

Fulgia sobre o mármore, onde o espelho

Suspenso em pedestais de uvas lavradas,

Entre as quais um dourado Cupido espreitava

(Um outro os olhos escondia sob as asas),

Duplicava as chamas que nos sete braços

Do candelabro ardiam, faiscando

Sobre a mesa um clarão a cujo encontro

Subia o resplendor de suas jóias

Em rica profusão do escrínio derramadas;

Em frascos de marfim e vidros coloridos

Moviam-se em surdina seus perfumes raros,

Sintéticos ungüentos, líquidos e em pó,

Que perturbavam, confundiam e afogavam

Os sentidos em fragrâncias; instigados

Pelas brisas refrescantes da janela,

Os aromas ascendiam, excitando

As esguias chamas dos círios, espargiam

Seus eflúvios pelo teto ornamentado,

Agitando os arabescos que o bordavam.

Emoldurada em pedras multicores,

Uma enorme carcaça submarina,

De cobre revestida, latejava

Revérberos de verde e alaranjado,

Em cuja triste luz um delfim nadava.

Acima da lareira era exibida,

Como se uma janela desse a ver

O cenário silvestre, a transfiguração

De Filomela, pelo bárbaro rei

Tão rudemente violada; embora o rouxinol

Todo o deserto enchesse com sua voz

Inviolável, a princesa ainda gemia,

E o mundo ela persegue ainda,

“Tiu tiu” para ouvidos desprezíveis.

E outros murchos vestígios do tempo

Sobre as paredes o passado evocavam;

Expectantes vultos recurvos se inclinaram,

Silenciando o quarto enclausurado.

Passos arrastados na escada. A luz

Do fogo, sob a escova, seus cabelos

Eriçavam-se em agulhas flamejantes,

Inflamavam-se em palavras. Depois,

Em selvagem quietude mergulhavam.


“Estou. mal dos nervos esta noite. Sim, mal. Fica comigo.

Fala comigo. Por que nunca falas? Fala.

Em que estás pensando? Em que pensas? Em quê?

Jamais sei o que pensas. Pensa.”


Penso que estamos no beco dos ratos

Onde os mortos seus ossos deixaram.


“Que rumor é este?”

O vento sob a porta.

“E que rumor é este agora? Que anda a fazer o vento lá fora?”

Nada, como sempre. Nada.

“Não sabes”

Nada? Nada vês? Não recordas



Daquelas pérolas que eram seus olhos.

“Estás ou não estás vivo? Nada existe em tua cabeça?”


O O O O este Rag shakespeaéreo

– Tão elegante

Tão inteligente

“Que farei agora? Que farei?

Sairei às pressas, assim como estou, e andarei pelas ruas

Com meu cabelo em desalinho. Que faremos amanhã?

Que faremos jamais?

O banho quente às dez.

E caso chova, um carro às quatro. Fechado.

E jogaremos uma partida de xadrez, apertando olhos sem


A espera de uma batida na porta.


Quando o marido de Lil deu baixa, eu disse

– Não sabia então medir minhas palavras, eu mesmo disse

a ela


Agora que Alberto está para voltar, vê se te cuida um pouco,

Ele vai querer saber o que fez você com o dinheiro que ele deu

Para ajeitar esses seus dentes. Foi isso o que ele fez, eu

estava lá.

Arranca logo todos eles, Lil, e põe na boca uma dentadura


Foi isso o que ele disse, juro, já não agüento ver você assim.

Muito menos eu, disse, e pensa no pobre Alberto

Ele serviu o exército por quatro anos, quer agora se divertir

E se você não o fizer, outras o farão, disse.

Ah, é assim. Ou qualquer coisa de parecido, respondi.

Então saberei a quem agradecer, disse ela, fitando-me nos



Se não lhe agrada, faça o que lhe der na telha.

Outras podem escolher e passar logo a mão, se você não pode,

Mas se Alberto sumir, não foi por falta de aviso.

Você devia se envergonhar, disse, de parecer tão passada.

(E ela só tem trinta e um anos.)

Não sei o que fazer, disse ela, com um ar desapontado,

Foram essas pílulas que tomei para abortar, disse.

(Ela já teve cinco filhos, e ao parir o mais novo, Jorge, quase



O farmacêutico disse que tudo correria bem, mas nunca mais

fui a mesma.

Você é uma perfeita idiota, disse eu.

Bem, se Alberto não deixar você em paz, aí é que está.

Por que você se casou se não queria filhos?


Bem, naquele domingo em que Alberto voltou para casa, eles

serviram um pernil assado

E me convidaram para jantar, a fim de que eu o saboreasse

ainda quente.



Boanoite Bill. Boanoite Lou. Boanoite May. Boanoite.

Tchau. ‘Noite. ‘Noite.

Boa-noite, senhoras, boa-noite, gentis senhoras, boa-noite,



O dossel do rio se rompeu: os derradeiros dedos das folhas

Agarram-se às úmidas entranhas dos barrancos. Impressentido,

O vento cruza a terra estiolada. As ninfas já partiram.

Doce Tâmisa, corre suave, até que meu canto eu termine.

O rio não suporta garrafas vazias, restos de comida,

Lenços de seda, caixas de papelão, pontas de cigarro

E outros testemunhos das noites de verão. As ninfas já


E seus amigos, os ociosos herdeiros de magnatas municipais,

Partiram sem deixar vestígios.

Às margens do Léman sentei-me e lá chorei . . .

Doce Tâmisa, corre suave, até que meu canto eu termine,

Doce Tâmisa, corre suave, pois falarei baixinho e quase nada

te direi.

Atrás de mim, porém, numa rajada fria, escuto

O chocalhar dos ossos, e um riso ressequido tangencia o rio.

Um rato rasteja macio entre as ervas daninhas,

Arrastando seu viscoso ventre sobre a margem

Enquanto eu pesco no canal sombrio

Durante um crepúsculo de inverno, rodeando por detrás o


A meditar sobre o naufrágio do rei meu irmão

E sobre a morte do rei meu pai que antes dele pereceu.

Brancos corpos nus sobre úmidos solos pegajosos

E ossos dispersos numa seca e estreita água-furtada,

Que apenas vez por outra os pés dos ratos embaralham.

Atrás de mim, porém, de quando em quando escuto

O rumor das buzinas e motores, que trarão na primavera

Sweeney de volta aos braços da Senhora Porter.

‘Ó a Lua que luminosa brilha

Sobre a Senhora Porter e sua filha, ambas

A banhar os pés em borbulhante soda.’

Et O ces voix d’enfants chantant dans la coupole!


Tiuit tiuit tiuit

Tiu tiu tiu tiu tiu tiu

Tão rudemente violada.



Cidade irreal,

Sob a fulva neblina de um meio-dia de inverno

O Senhor Eugênides, o mercador de Smyrna,

A barba por fazer e o bolso cheio de passas coríntias

C.I.F. Londres, documentos à vista

Convidou-me em seu francês vulgar (demótico, eu diria)

A almoçar no Cannon Street Hotel

E a passar um fim de semana no Metropole.


À hora violácea, quando os olhos e as costas

Às mesas de trabalho renunciam, quando a máquina humana


Como um trepidante táxi à espera,

Eu, Tirésias, embora cego, palpitando entre duas vidas,

Um velho com as tetas engelhadas, posso ver,

Nessa hora violácea, o momento crepuscular que luta

Rumo ao lar, e que do mar devolve o marinheiro à sua casa;

A datilógrafa que ao lar regressa à hora do chá,

Recolhe as sobras do café da manhã, acende

O fogareiro e improvisa seu jantar em latas de conserva.

Suspensas perigosamente na janela, suas combinações

Secam ao toque dos últimos raios solares.

Sobre o divã (à noite, sua cama) empilham-se

Meias, chinelos, batas e sutiãs.

Eu, Tirésias, um velho de enrugadas tetas,

Percebo a cena e antevejo o resto.

– Também eu aguardava o esperado convidado.

Chega então um rapaz com marcas de bexiga,

Um insignificante balconista de olhar atrevido,

Um desses tipos à-toa em que a arrogância assenta tão bem

Quanto a cartola na cabeça de um milionário de Bradford.

O momento é agora propício, ele calcula,

O jantar acabou, ela está exausta e entediada.

Ele procura então envolvê-la em suas carícias

Não de todo repelidas, mas tampouco desejadas.

Excitado e resoluto, ele afinal investe.

Mãos aventureiras não encontram resistência;

Sua vaidade dispensa resposta,

E faz da indiferença uma dádiva.

(E eu, Tirésias, que já sofrera tudo

O que nessa cama ou divã fora encenado,

Eu, que ao pé dos muros de Tebas me sentei

E caminhei por entre os mortos mais sepultos.)

Ao despedir-se, concede-lhe o rapaz um beijo protetor

E desce a escada escura, tateando o seu caminho . . .


Ela volta e mira-se por um instante no espelho,

Quase esquecida do amante que se foi;

No cérebro vagueia-lhe um difuso pensamento:

“Bem, já terminou; e muito me alegra sabê-lo.”

Quando uma bela mulher se permite um pecadilho

E depois pelo seu quarto ainda passeia, sozinha,

Ela a mão deita aos cabelos em automático gesto

E põe um disco na vitrola.


“Esta música ondula junto a mim por sobre as águas”

E ao longo da Strand, Queen Victoria Street acima.

Ó Cidade cidade, às vezes posso ouvir

Em qualquer bar da Lower Thames Street

O álacre lamento de um bandolim

E a algazarra que farfalha em bocas tagarelas

Onde repousam ao meio-dia os pescadores, onde os muros

Da Magnus Martyr empunham

O inexplicável esplendor de um jônico branco e ouro.


O rio poreja

Petróleo e alcatrão

As barcaças derivam

Ao sabor das marés

Rubras velas,

Abertas a sotavento,

Drapejam nos pesados mastros.

As barcaças carregam

Toras que derivam rio abaixo

Até o braço de Greenwich

Para além da Ilha dos Cães.

Weialala leia

Wallala leialala


Elizabeth e Leicester

Ao ritmo dos remos

A popa figurava

Uma concha engalanada

Rubra e dourada

A rápida pulsação das águas

Encrespava ambas as margens

O vento sudoeste

Corrente abaixo carregava

O repicar dos sinos

Torres brancas

WeialaJa leia

Wallala leialala

“Bondes e árvores cobertos de poeira.

Highbury me criou. Richmond e Kew

Levaram-me à ruína. Perto de Richmond ergui-me nos joelhos

Ao fundo da canoa estreita em que me reclinara.”


“Meus pés estão em Moorgate, e meu coração

Debaixo de meus pés. Depois do que fez

Ele chorou. Prometeu `começar tudo outra vez’.

Nada lhe censurei. De que me iria ressentir?”


“Nas areias de Margate.

Não consigo associar

Nada com nada.

As unhas quebradas de encardidas mãos.

Meu povo humilde povo que não espera


la la

A Cartago então eu vim

Ardendo ardendo ardendo ardendo

Ó Senhor Tu que me arrebatas

Ó Senhor Tu que arrebatas



Flebas, o Fenício, morto há quinze dias,

Esqueceu o grito das gaivotas e o marulho das vagas

E os lucros e os prejuízos.

Uma corrente submarina

Roeu-lhe os ossos em surdina. Enquanto subia e descia

Ele evocava as cenas de sua maturidade e juventude

Até que ao torvelinho sucumbiu.

Gentio ou judeu

Ó tu que o leme giras e avistas onde o vento se origina,

Considera a Flebas, que foi um dia alto e belo como tu.


Após a rubra luz do archote sobre suadas faces

Após o gelado silêncio nos jardins

Após a agonia em pedregosas regiões

O clamor e a súplica

Cárcere palácio reverberação

Do trovão primaveril sobre longínquas montanhas

Aquele que vivia agora já não vive

E nós que então vivíamos agora agonizamos

Com um pouco de resignação.

Aqui água não há, mas rocha apenas

Rocha. Água nenhuma. E o arenoso caminho

O coleante caminho que sobe entre as montanhas

Que são montanhas de inaquosa rocha

Se água houvesse aqui, nos deteríamos a bebê-la

Não se pode parar ou pensar em meio às rochas

Seco o suor nos poros e os pés na areia postos

Se aqui só água houvesse em meio às rochas

Montanha morta, boca de dentes cariados que já não pode


Aqui de pé não se fica e ninguém se deita ou senta

Nem o silêncio vibra nas montanhas

Apenas o áspero e seca trovão sem chuva

Sequer a solidão floresce nas montanhas

Apenas rubras faces taciturnas que escarnecem e rosnam

A espreitar nas portas de casebres calcinados

Se água houvesse aqui

E não rocha

Se aqui houvesse rocha

Que água também fosse

E água

Uma nascente

Uma poça entre as rochas

Se ao menos um sussurro de água aqui se ouvisse

Não a cigarra

Ou a canora relva seca

Mas a canção das águas sobre a rocha

Onde gorjeia o tordo solitário nos pinheiros

Drip drop drip drop drop drop drop

Mas aqui água não há


Quem é o outro que sempre anda a teu lado?

Quando somo, somos dois apenas, lado a lado,

Mas se ergo os olhos e diviso a branca estrada

Há sempre um outro que a teu lado vaga

A esgueirar-se envolto sob um manto escuro, encapuzado

Não sei se de homem ou de mulher se trata

– Mas quem é esse que te segue do outro lado?


Que som é esse que alto pulsa no espaço

Sussurro de lamentação materna

Que embuçadas hordas são essas que enxameiam

Sobre planícies sem fim, tropeçando nas gretas da terra

Restrita apenas a um raso horizonte arrasado

Que cidade se levanta acima das montanhas

Fendas e emendas e estalos no ar violáceo

Torres cadentes

Jerusalém Atenas Alexandria

Viena Londres



A mulher distendeu com firmeza seus longos cabelos negros

E uma ária sussurrante nessas cordas modulou

E morcegos de faces infantis silvaram na luz violeta,

Ruflando suas asas, e rastejaram

De cabeça para baixo na parede enegrecida

E havia no ar torres emborcadas

Tangendo reminiscentes sinos, que outrora as horas repicavam

E agudas vozes emergiam de poços exauridos e cisternas vazias.


Nessa cova arruinada entre as montanhas

Sob um tíbio luar, a relva está cantando

Sobre túmulos caídos, ao redor da capela

É uma capela vazia, onde somente o vento fez seu ninho.

Não há janelas, e as portas rangem e gingam,

Ossos secos a ninguém mais intimidam.

Um galo apenas na cumeeira pousado

Cocorocó cocorocó

No lampejo de um relâmpago. E uma rajada úmida

Vem depois trazendo a chuva


O Ganga em agonia submergiu, e as flácidas folhas

Esperam pela chuva, enquanto nuvens negras

Acima do Himavant muito além se acumulam.

A selva agachou-se, arqueada em silêncio.

Falou então o trovão


Datta: Que demos nós?

Amigo, o sangue em meu coração se agita

A tremenda ousadia de um momento de entrega

Que um século de prudência jamais revogará

Por isso, e por isso apenas, existimos

E ninguém o encontrará em nossos necrológios

Ou nas memórias tecidas pela aranha caridosa

Ou sob os lacres rompidos do esquálido escrivão

Em nossos quartos vazios


Dayadhvam: ouvi a chave

Girar na porta uma vez e apenas uma vez

Na chave pensamos, cada qual em sua prisão

E quando nela pensamos, prisioneiros nos sabemos

Somente ao cair da noite é que etéreos rumores

Por instantes revivem um alquebrado Coriolano


Damyata: o barco respondeu,

Alegre; à mão afeita à vela e ao remo

O mar estava calmo, teu coração teria respondido,

Alegre, pulsando obediente ao rogo

De mãos dominadoras


Sentei-me junto às margens a pescar

Deixando atrás de mim a árida planície

Terei ao menos minhas terras posto em ordem?

A Ponte de Londres está caindo caindo caindo

Poi s’ascose nel foco che gli affina

Quando fiam uti chelidon – Ó andorinha andorinha

Le Prince d’Aquitaine à la tour abolie

Com fragmentos tais foi que escorei minhas ruínas

Pois então vos conforto. Jerônimo outra vez enlouqueceu.

Datta. Dayadhvam. Damyata.

Shantih shantih shantih


T. S. Eliot

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